Виктор Бурре. Непутёвые заметки

Мне советуют писать стихи.
Дескать, пеньем заработать сложно,
Потому, что, мол, в наш век попсы
Тронуть душу песней невозможно.

И рассказывают мне о рифмах,
О различных стихотворных формах.
И отдельно - о моих ошибках,
И о вкусах моего народа.

Только слушаю я все вполуха,
Я по жизни непутевый с детства.
Мне совет бесплатный будто муха -
Не догнать ее, не отвертеться.

Я б и рад чему-то научиться,
Только слушать ерунду не в силах -
Я стихами не умел кичиться,
Но писал. Когда душа просила.

Виктор Бурре
10.08.2005

Бьются мысли - лихие ветры -
Над нестриженной моей головой.
А на сердце швов километры,
Не в ладах я давно с душой.

И не ясно кому молиться,
Да кому открывать грехи.
Не хотелось бы мне катиться,
Но скажите - куда идти

    Августовский дожь меня не лечит,
    Недобром листва вокруг шумит.
    В темных подворотнях стынет вечер,
    Вдалеке фонарь горит.

    Я бреду по лужам, не робею,
    Но тону в своей судьбе.
    Выгребаю как умею,
    Август плачет обо мне.

Сердце рвется порой на части,
Огоньки в глазах не горят.
И не то, чтобы не был счастлив,
И не то, чтобы жить не рад.

Только кажется жизнь прожитой
Не по правилам - вот напасть.
Свою душу держал закрытой
И в чужую не смог попасть.

    Августовский дожь меня не лечит,
    Недобром листва вокруг шумит.
    В темных подворотнях стынет вечер,
    Вдалеке фонарь горит.

    Я бреду по лужам, не робею,
    Но тону в своей судьбе.
    Выгребаю как умею,
    Небо плачет обо мне.

Виктор Бурре
08.08.2005

Ее подушка только знает многое.
И кажется бессонными ночами -
Немая вечность сердце трогает
Холодными костлявыми руками.

Не помогают кофе и стихи,
Снотворное она глотает зря.
Ведь сказку за собою унесли
Отжившие листки календаря.

И время будто замерло устало,
Дни растянулись, словно марафон.
Слеза стекает медленно и вяло
Вопросом без ответа: где же он?

Боль, тупая и безжалостная боль -
Измерение растаявшей любви -
В душу поселяет исподволь
Мысль о бесполезности борьбы.

Виктор Бурре
03.08.2005