Виктор Бурре. Непутёвые заметки

Сегодня окончательно понял, что наступила осень. Солнце яркое, но ветер холодный; деревья полуголые, а прохожие, большей частью, тепло одетые. Сквер, в котором люблю посидеть, из зеленого уже давно превратился в золотисто-желтый, свидетельствуя, что "всему свое время под солнцем".

Время... Оно существует вне нас, но мы, к сожалению, не можем существовать вне его. Мы можем его не замечать, но оно не стоит на месте. А вместе с ним и жизнь.

Говоря, что жизнь продолжается, обычно не задумываешься, что каждый день приближает тебя к смерти. Не думаешь о том, что уже на одну осень меньше осталось до своей собственной зимы. Не думаешь о том, что возможно еще одно лето было растрачено не так, как ты бы хотел. Говоришь "жизнь продолжается" и не думаешь о том, что уходит время. Уходит навсегда. Как река, уносит все, что было до текущего момента. И даже если тебе хочется остановиться, оно без сантиментов продолжает свой бег, золотя листья на кленах и осыпая спелые каштаны в парках.

Когда-то давно у меня был сотрудник по отделу на Чернобыльской АЭС, пенсионер Александр Семенович. Мудрый и добрый человек. На вопрос: "Как жизнь, Семенович?" неизменно отвечал: "Проходит..."

Так что же делает жизнь на самом деле? Продолжается или проходит? Как вам кажется?

     Когда, наконец, понимаешь, что твой отец обычно был прав, у тебя самого уже подрастает сын, убежденный, что его отец обычно бывает не прав.

Лоренс Питер